Los artistas imaginarios

Quería pintar. Eso era definitivo. Mas no encontraba la forma exacta, su lápiz no había recorrido aquella hoja en blanco que debajo del vacio aparente contenía el mas bello dibujo aun no dibujado. Nunca le había temido al vació, a las hojas en blanco ni a las paredes recién pintadas. Debajo de esa calma aparente, existían millones de posibilidad es, matices y lineas; se mezclaba su presente con el futuro y poco importaba el color del trazo, únicamente el recorrido del pincel, lápiz o pluma.
Poco a poco, como si se tratara de un amanecer, el dibujo empieza a nacer de linea débiles como las nubes. Y la hoja en blanco esperaba que esta vez, ese conjunto de lineas y sombras fueran el fiel reflejo del dibujo para la cual estaba destinada.
Mientras el dibujo nacía, su cuerpo se iba llenando de gotas de pintura. Sus manos recorrían por completo el papel, hasta que llegaba a sentir cada linea, cada punto, cada espacio vació. Recordaba el exacto motivo de su dibujo, ya que al cerrar los ojos estaba ahí. El quería dibujar la oscuridad y la sombra, el amor y la nada, el quería dibujar como los ríos quieren llegar al mar desde su mismo nacimiento.
El quería dibujar, porque no soportaba el vació existente. Las hojas blancas que morían como borradores, las telas que se amontonaban en la tienda de arte y las paredes inmaculadas pintadas de blanco hueso, destinadas a la simpleza. Y mientras el recorría aquella hoja en blanco, llena de vacíos y dibujos invisibles, la musa de la inspiración se sentó en su mesa. Llevaba el pelo recogido y piyama de rayas, y con una sonrisa tan dulce como un melocotón en conserva. Ella aun no la sabia, pero el pintaba solo para que ella se quedara un rato más...

La Bailarina

Nuestro amor siempre tendrá mas silencios que palabras. Mas días apagados que noches estrelladas. Habrá mas distancias que cercanía. Siempre habrá mas ensayo que baile. El tiempo no pasa igual, se detiene como un reloj de microondas y avanza perezoso, en lugar de pasar, camina arrastrando los pies.En lugar de hablar, nosotros pensaremos hipoteticamente, siempre hipoteticamente. Mientras yo bailo para ti, todas las noches aunque nunca sea contigo. La tristeza pone sus manos vacías en mi cintura, mientras un suspiro delator se escapa corriendo. Por que no podemos ser como los demás, porque siempre habrán puntos suspensivos, un párrafo suspendido, una hoja por caer al suelo y un silencio profundo, como si estuviéramos en el fondo del mar y un vació infinito que no se lograría plasmar ni aunque desapareciera todo el mundo. Se escapa lo que queda, como la arena entre tus dedos, así cae el tiempo en la botella infinita del pasado. Y yo creo que en nuestros silencios y noches sin luna, nos podemos encontrar sin mirarnos.

Y aunque yo ya no conozca tu cuerpo, y tu sonrisa este apagada; te llamaré por otro nombre entonces. Yo pensare en el amor que guardo debajo de la lengua, con solo recordarte. Y esa noche, como todas las noches bailare con un desconocido, que gasta mis caderas y busca sexo. Y yo pensare que eres tu, como siempre me quedare en silencio, porque únicamente así te siento de nuevo. En algún momento entrecerrando los ojos y con la cantidad de alcohol suficiente, susurrare nuestra frase: "Siempre tendremos mas silencios que palabras, mas espinas que rosas y mas amor que tiempo"... Y si todo sale bien mi compañero de baile, me dejara creer que eres tu y no respondera absolutamente nada.

"baila conmigo y asi
mezclemos nuestros colores..."
Miranda

Miss Cocaina

Las personas nunca cambian, dijo mientras encendía otro cigarro. Cambia el tiempo, se lleva unos cuantos calendarios la basura, unas millones de vueltas el reloj, unos años apenas y creen que han cambiado. Lo único que sucede es que olvidaron quienes eran. Creen que esa vez es diferente, que están tan lejos de lo que fueron. Entonces se vuelven como tu, dijo enfática mientras te señalaba; cada vez mas sigilosos y con momentos abruptos, como este, donde sale a relucir su verdadera forma de ser.
Tu continuas siendo el mismo. Debajo de ese elaborado nudo de corbata, eres tu, el mismo de siempre. Aunque estés con ella y vivan en una casa donde hay mas cuartos que gente.
Yo se que no has cambiado ni un poquito, ni una milésima. Ahora la gente dice que te reformaste, que dejaste de ser lo que eras y que todo el escandalo de nuestra juventud fue archivado, borrado e incinerado por las pocas personas que pudieron saber en aquel primer momento.
No me interesa que estés con alguien, ni que hables italiano fluido. Mucho menos que sepas hacer 72o nudos de corbatas y ahora en lugar de escribir poesía, leas libros de economía. A mi no me puede importar menos que no seas la persona que dices ser, ni que todos los demás aplaudan de pie tus discursos impresos a colores en papel blanco. Se levanto de la mesa, buscando quizás esta vez las palabras correctas.

Yo únicamente te quiero decir que no has cambiado. Aunque lo intentes y cierres los ojos todas las noches, el pasado no se va a borrar. Y si aun tienes miedo de que yo algún día diga nuestro secreto, puedes estar tranquilo. Para eso estamos los amigos, verdad? dijo mientras apagaba lo que quedaba del cigarro. El no la podía reconocer, de Lorena no quedaba ya nada bueno, únicamente unas lineas de cocaína por consumir.

Cuanto necesitas para irte definitivamente Lorena?

La pintura toxica

Hay quienes no tienen centro. Personas empujadas a los extremos del si y del no. O el cielo quema o moja, pero nunca es azul. Yo lo supe conforme crecía, no es ninguna sorpresa. Siempre he sido implacable respecto a encontrar luz o manchas, mas nunca para ver todo el cuadro. Me acostumbre a tomar posición aunque no se requiera. Llevo pros y contras como galletas de avena, por eso considero que el rol de abogado del diablo me quedaría a la perfección. Cuando yo lo conocí , encontré detalles como si se tratara de una paleta infinita de colores; donde cada matiz nuevo cambiaba el color, el cuadro y hasta la sensacion. Claramente tenia muchisimos detalles en blanco hueso que lograban que me entusiasmara. Era el motor para escribirle hasta tarde y el principal motivo por la que me quede con el tantos años.

Mas en todo ese blanco, habían diminutas manchas. Algunas rojas otras verdes y muy pocas, oscuras. Diré oscuro porque negro es imposible determinarlo a ciencia cierta. Al comienzo fue una lucha contra mi negatividad y mi positivismo absurdo. Cada día quería mandarlo a la mierda y estar con el todo el tiempo posible. Odiaba que no me llamara cuando decía que lo haría, mas cuando lo hacia olvidaba la hora acordada. Empece a enojarme y contentarme por tiempo indefinido, hasta que un día se termino el NO y únicamente quedaba un rosado, redondo y hermoso SI. El único problema de que se fuera mi lado negativo, fue todo el tiempo que tuve que esperar para que el positivismo se gastara y entendiera que el ya no era blanco, si no un manchón de crayolas que únicamente me llamaba los viernes en la noche y se iba antes del desayuno.

Cada nueva persona que llega, me hace lidiar con mi teoría de: blanco-oscuro. Desearía poder ser una cebra. Para ser las dos cosas al mismo tiempo. Dejar de ilusionarme con una hoja en blanco y aprender a apreciar los dibujos existentes. Quisiera dejar de dudar y cuestionar.O peor aun de justificar e idealizar. Deseo empezar a hablarte claro y decirte SI, sabiendo las consecuencias directas de mis trazos. No importa que todo termine oscuro, arruinado y mojado; al menos esta vez recojeria los pinceles en el momento correcto, recordare nuestros trazos y guardaría nuestros colores.




Imaginado leyendo
El pintor de Batallas, Arturo Perez Reverte

Puerta al cielo

Hoy se abrio la puerta al cielo, dijiste una tarde desteñida de Octubre. Yo no lo entendi entonces, estaba aun asimilando la noticia. El tiempo ha pasado de una manera cruel, fue lo primero que pense. Tantas veces pense en llamarte, mas nadie lo hizo. Siempre fue un pendiente, una felicitacion por correo, una conversación por meseger cada tres meses y ya. Eramos amigos, se suponia.
Habian pasado años antes de que finalmente pasaramos por un cafe, como en los viejos tiempos. Pero esta vez no habia nada bueno en nuestra conversación. Ya no eres un pendiente, ahora contigo todo es urgentemente importante. Un estado terminal, nunca deja de ser urgente; pense mientras dabas vueltas al cafe sin dejar de escucharte.
Ha sido el cancer, dijiste como si se tratara de una persona. Y yo esperaba encontrar palabras en el servilletero, para decirte lo unico que puedo decirte. Me quede en silencio un momento y lo primero que dijiste despues de darme la noticia fue; hoy se abrio una puerta al cielo.
Mire las nubes de algodon que tapaban debilmente al sol, pero una de todas tenia un hermoso color dorado, como si ahi estuviera la puerta de oro al cielo. Una vez habiamos tenido esa conversacion, hace mucho meses, hace muchos años. Era un dia feliz y hasta ese momento lo entendi.
Lo primero que dije fue lo siento. Y no porque estes muriendo, si no por todas las puertas al cielo que se abren en las nubes y nadie mas las ve. Las puertas que se van cerrando hasta perderse y por todas las puertas que nunca cruzamos y que siempre procuramos no ver.
Al terminarse el efecto dorado de la nube, nada mas lo dije como si te pidiera azucar... Te amo.

El corazón repetido

Los polos apuestos se atraen, me dijiste alguna vez. Y yo lo guarde, tome ese fragmento de conversación sin importancia y lo deje en la cartera. Quizás por eso cuando todo entre nosotros pareció indicar algún tipo de conexión, lo primero que pensé fue buscarlo y leerlo de nuevo.

No puedo entender, aun no lo puedo hacer… el extraño cruces de cables, conexiones y energías que me han llevado a considerar dejarte la puerta abierta, aunque siempre lo ha estado. Y yo desearía ser opuesta a ti Tomas. Para que entonces me consideres interesante, un reto y una chica diferente. Mas el orden afecto el resultado y nos conocimos en un tiempo donde la conexión era imposible, cuando la energía se posaba sobre las flores y no te conocía ni un poquito.

Así de simple son las cosas Tomas. Por eso no hay que llorar por el agua derramada, igual nunca ha estado llena nuestra vasija. Todo ha sido un chispazo, una vuelta en la rueda de Chicago, un fosforo consumido que brillo en la noche, algo tan efímero como las estrellas que rayan el cielo. Y yo quisiera ser opuesta a ti para que existiera la posibilidad real. Y somos tu y yo en nuestros infiernos iguales. Esperando quizá esa dimensión opuesta, que algunos ilusos llaman cielo.

Para el único, aun sea repetido

El reino de las Burbujas

Debe ser fácil hablar de igualdad y amor mientras sostienes copas de vidrio, donde el vino blanco condensa pequeñas gotas perfectas que corren con la misma delicadeza con la mueves la cabeza, para hablar desde política hasta economía. Y es que lo has logrado, no se como lo has hecho pero te convertiste en la mejor anfitriona de la ciudad. Mientras cruzas las piernas y enciendes otros cigarro, hablas de la igualdad. Esta es mi parte favorita, dices de cómo todo va para delante. Como si en medio de una caída infinita tu imagines que esta nave se endereza y surca el cielo no de manera vertical si no hacia el horizonte del progreso y el futuro.

Me encanta verte en la burbuja de estilo europeo, donde únicamente comes croissants o panecillos decorados. Es único verte servir el te, con el dedo pequeño hacia arriba, como tomas la taza de porcelana, no importa si es te o whisky siempre sirves la medida exacta. Mientras caminas con encanto por los amplios salones de algún centro comercial exclusivo, mirando en los aparadores algo para cargar la tarjeta, la burbuja se hace mas redonda y feliz. Al menos hay un mundo mejor adentro de las puertas del consumismo.

Debe ser fácil que hables de igualdad en la sociedad, cuando ni siquiera sabes mi nombre. Cada vez que no me notas, mientras limpio tu casa y preparo la cena de tus hijos. Cada vez que me decís Cecilia, por decirme algo y cuando crees que hago la misma talla pequeña que tu, cuando me regalas alguna camisa vieja. Debe ser tan fácil estar en tu burbuja y tan difícil salir de ella, que yo te dejo creer lo que quieras. Al fin y al cabo a 15 minutos de aquí hay un mundo diferente, opuesto a tu burbuja y tan real que asusta. Y me gusta verte haciendo burbujas, porque quizás algún dia hagas para todos, llenando el cielo de pompas de jabon y entonces aprenderas mi nombre y dejare de ser invisible, un numero que crece y sere entonces....una mujer igual que tu.